Le jardin de Vieux Jade

Quand je pense à 2012…je chante le blouze

Je vais passer pour un Charlot, peut-être, mais 2012 je m’en bats les flancs. Délicate expression employée en référence aux quadrupèdes équins qui ont coutume de se mettre tête-bêche afin de se chasser mutuellement les mouches au moyen de leur queue. Je ne vous conseille pas d’essayer si vous êtes bipède.

2012 m’a tout l’air de servir de planche de surf au seigneur des mouches, Baal ze bub.

L’idéal, pour le surf, c’est d’avoir une grosse mer. Des rouleaux. Et pour surfer sur la connerie humaine, rien de mieux qu’inspirer une méchante trouille, maintenir dans l’agitation. Car tout seigneur des mouches qu’on soit, on ne peut rien faire de bon par temps calme. Il faut préalablement agiter le potage. Ca explique le concept de guerre permanente.

On a déjà eu 1999, grâce à la savante adjonction de Mostra d’anus et du guru de la cotte de mailles, le bogue de 2000, et pffft…ah si, les touines toweurz (ça rappelle vaguement les zandrou sisteurz, maizen pire) on commençait à s’ennuyer sévère en enfer.

Une petite guerre par ci, un petit génocide par là, un tsunami, quelques séismes, un rien de famine, rien de bien consistant. Et puis en fait, je suppose que ça doit rapporter plus, du point de vue de l’énergie bien glauque, de faire peur que de faire mal. Mettons que faire peur à tous et mal à beaucoup doit être vraiment l’idéal du vampire. La peur pour bien épaissir le jus, la souffrance pour donner du goût, que diable.

Sortir du jeu est le seul moyen de sortir du jeu. C’est clair, non ?

Quand on se trouve au fond d’une cave entre les pattes d’une bande de tortionnaires, hélas, le choix devient très limité.

Mais lorsqu’on vit encore dans sa propre carcasse, debout dans ses propres godasses, que le printemps arrive, que les oiseaux chantent, qu’on a encore deux poumons, des yeux, des ouïes, une cervelle en état de marche, et une petite connexion avec le petit bon dieu, comme dit le capitaine Haddock, il me paraît complètement stupide, indécent, inhumain de ne pas en profiter pour jouir.

Jouir ? C’est permis. Autorisé. Conseillé, recommandé. Jouir de la vie. Se réjouir. Il y a toujours au moins UNE raison simple de jouir. Le vrai chemin passe par là. Pas par les ronces et les broussailles de la peur, du souci, de la préoccupation. C’est la différence entre simple, et complexe. Le simple est toujours ouvert. Caché, mais ouvert.

Pour avoir une bonne note à ce fastidieux pensum, je termine sur un petit jeu de mot franco-latin : n’oubliez pas de boare.

Allez, je traduis pour qui n’a pas son Gaffiot sous la main (je n’ai pas parlé de rafiot, gardez le pour le prochain tsunami, mais du célèbre dictionnaire latin) : n’oubliez pas de CHANTER.

Le blouze ou ce que vous voudrez.

Dans mon enfance rurale, les gens se parlaient en incluant souvent dans leurs phrases le mot : Petit ! Ah, petit, ça fait mal.

Il m’a fallu 50 ans pour comprendre que ça pouvait avoir un rapport avec : putain ! plus ou moins interdit et détourné (bon, je n’ai pas pensé qu’à ça pendant 50 ans).

Et puis dans ma petite tête, laquelle était logée sur mes épaules dans ma petite voiture à cet instant précis, j’ai pensé au verbe grec Ptuein, qui veut dire cracher, et dont la première personne de l’indicatif est Ptuo, je crache.

Sans le savoir, les humains crachent souvent, comme pour exorciser (faire sortir Orcus, un visage du mal) ou amortir ce dont ils parlent, cette existence qu’ils ont du mal à avaler, et qui souvent les possède ou les dépasse : Putain, c’est beau.

Pour chasser le malheur, certains peuples crachent neuf fois. Quelque chose qu’on n’a pas envie d’avaler. Pas bon. Trop gros.

De retour à mes petits dicos, je vois que le latin puteo signifie puer, et qu’il serait l’origine de putain. Peut-être. Qui le sait ?

Mais cette image des hommes en train de cracher ce qui ne leur plaît pas ou ce qui les subjugue m’est restée. Tant que nous cracherons, rejetterons une partie du réel offert aux sens, nous ferons encore un choix entre bien, et mal. Trop. Et nous resterons là, dans cette réalité.

Putain !

J’ai récemment observé lors d’une averse la formation de grosses gouttes translucides sur la face inférieure d’un garde-fou. Alimentées par de microscopiques ruisselets, elles oscillent, vacillent, tremblotent, prennent du poids, de l’ampleur, se tendent, reviennent, gonflent encore puis soudain…décrochent et s’écrasent au sol.

Comme en toutes choses, il y a un seuil de saturation, une masse critique, un point de bascule, un poids insoutenable, une tension insupportable, un vomissement irrépressible.

Le monde de 2010 présente tous les aspects d’une énorme goutte sur le point de lâcher. Gonflé des innombrables ruisseaux que forment les petites ordures quotidiennes, les lâchetés inavouées, les grands crimes, la somme incommensurable des mensonges et des rapines, toute la structure vibre à fond, à tel point même que la terre se remue, se secoue et devrait inspirer les plus vives inquiétudes.

Il n’y a plus de temps à perdre en postures ou en échappatoires. Que voulez-vous vraiment ?

Il n’y avait pas de bureau de douane à notre entrée en ce monde. Nous ne devons rien à personne. Nous n’avons aucun contrat avec qui que ce soit d’autre que nous-même, dans toutes nos dimensions. Se souvenir que le pèlerin est le symbole de l’âme voyageant dans un habit de peau, nu en dessous. Le mot des Jacquaires était : Ultreia, plus loin, au-delà… ("Ultra ea, et sursum ea, Deus adjuvet nos", ou "Au delà de ces choses, et au dessus de ces choses, Dieu nous aide"). De passage, nous n’avons aucun lien ici-bas. Comme le Christ, sommes nous dans ce monde, ou de ce monde ?

Le Christ a voulu se charger des péchés du monde. Il a aussi distingué le bon grain de l’ivraie, les fils de Dieu des fils de Satan, ce qui approche son enseignement de celui des Gnostiques. Il y a des fardeaux qui ne sont pas les nôtres. Il est important est de ne pas sombrer avec ce qui ne nous concerne pas. Le temps presse.

Les belles âmes s’indignent : comment, le sort de l’humanité souffrante et solidaire, de notre mère Gaïa ne vous émeut pas ? Lapidons le salaud, brûlons l’égoïste !

Les millions ou milliards de crétins vautrés dans l’adoration du monde moderne vous étriperont à la moindre panique si vous croisez leur chemin, et sont surtout désireux de demeurer dans leur fosse. Aider qui ne le veut pas est la chose la plus dangereuse qui soit.

Le prix Nobel (du nom du célèbre inventeur de la funeste dynamite, faut-il le rappeler ?) a distingué en 2009 des petits plaisantins qui cherchent à rendre l’homme immortel. Est-ce une blague ? Il y a longtemps que tous les Faust de la création attendent ce moment. Les techniques d’éternelle jeunesse, des bains de sang d’Erszébet Bathory et de Gilles de Rais aux rites des satanistes actuels ou des raëliens démontrent surtout l’infantilisme et la stupidité de leurs adeptes. Quel intérêt de devenir éternel en enfer ? Misérables fous et malades, cousus d’or. Leur or c’est de la boue.

Comme on fait son lit on se couche. Reste qui veut. Les appels à la fraternité indistincte et à l’amour tous azimuts sont des pièges, comme les fleurs mortifères du magicien d’Oz.

Si ta route, ton cœur parfaitement nettoyé te mènent vers la sortie, bouche tes oreilles au chant des sirènes qui cajolent ou menacent afin de te noyer dans la mer de la culpabilité, une fois encore. Prends avec toi les petits qui peinent et trébuchent, appuie toi sur ceux qui peuvent t’aider, et marche.

Les jours, les semaines, les temps qui restent doivent servir à s’éveiller enfin, se redresser, devenir des hommes et des femmes adultes, pour aller au-delà, ultreia.