Le jardin de Vieux Jade

Il est d'usage lors de la nuit du Nouvel An "chinois", de tirer des pétards, des fusées, de sonner dans des trompes et de frapper des tambours, ou plus modestement les casseroles de la maison dans toutes ses pièces, afin d'en faire fuir les démons, monstres et autres vampires qui s'y sont tapis.

Telle est la coutume des millions - milliards - d'asiatiques qui fêtent ce soir le passage du passé au futur.

Hélas, cette coutume est entièrement vide de son sens. Vues les ombres qui s'étendent sur le monde, je ne suis pas certain que pétards et rumeurs de casseroles en aient raison.

Si la coutume demeure, son sens est perdu, comme l'est celui de la plupart des coutumes, des rites, des symboles, des légendes et des histoires anciennes.

En deux mille ans à peine, le sens des paroles du Christ, lui aussi a été perdu, sous les crachats, la boue, la crainte et la paresse.

Mme VJ est ailleurs, et célèbre à la manière taoïste ce passage d'un temps à un autre. Elle m'a laissé la tâche habituelle : faire grand bruit à la nuit tombée et laisser allumées des lumières, afin que nul endroit ne reste sombre cette nuit. Aucune ombre ne doit demeurer.

Des milliers d'années que ces gestes se répètent.

Des années que je le fais, pour ce que ça représente aux yeux de ma femme, et je m'y suis engagé, et pour ce que j'y trouve de symbole, aussi. 

Bien sûr, chasser les démons, la noirceur, et tout mettre en lumière, cela fait envie.

Mais il y a quelques grains de sable dans la machine :

Comme dans les exorcismes, j'en ai vu quelques uns, et à certains j'étais participant, comme le dit le Christ à propos d'un possédé, il ne suffit pas de chasser les démons. Comme tout le monde, les présences hargneuses et pleines de ressentiment ont besoin d'un gîte. Où les chasser, sinon chez le voisin ?

Que fait d'autre la police de monsieur guéant, sinon éloigner ceux qui gênent ? Où est l'amour ?

Dans une autre tradition, le roi Guésar de Ling, s'il a tué une foule d'esprits mauvais, a prié longuement pour eux, afin qu'ils trouvent le chemin de la lumière.

Encore : que serions nous, si jamais nous n'avions connu que le sucre et le miel ? N'est-ce pas le danger, la peur, la menace, qui nous ont rendu conscients ? N'est-ce pas l'égoïsme et la violence qui nous ont ouvert le ventre et le coeur, éveillé à la compassion ?

Que sont les gens que nous chassons, sinon des gens qui n'ont aucun repos ?

Que serions-nous sans ces esprits jamais en paix, que nous prétendons chasser à coup de tambour, reléguer sans amour, loin de nos petites maisons proprettes ?

Ce soir, je taperai dans les casseroles, et laisserai les lumières allumées. Mais plutôt que d'éructer des borborygmes hostiles, je dirai : soyez en paix, vous qui peut-être hantez ces lieux. Soyez en paix, car sans vous, nous serions ignorants. Dissolvez-vous dans l'amour, car vous en êtes depuis longtemps privés, et nous aussi savons ce qu'est d'être privés d'amour. Dissolvez vous dans la lumière, car sans vous, nous ne saurions pas ce qu'est vivre dans le noir, la noirceur, et l'absence de lumière. Dissolvez-vous en paix, et soyez remerciés, car vous avez eu le rôle le plus obscur, le plus affreux, celui dont nul n'aurait voulu.

Dissolvez-vous dans le pardon, la lumière et la paix, et soyez le terreau des graines qu'aujourd'hui nous semons pour demain.

Soyez en paix.

Depuis le temps que je baroude dans les reliefs mouvementés de la condition humaine, j'ai réussi à fixer à peu près mon but.

Ici entré, d'ici je dois sortir. Et comment ? Dans quel état ? Vide ? Plein ? Comment savoir ?

Savoir suffit-il ?

Ce qui est vrai ici, maintenant, pour moi, puis-je être sûr qu'il en sera de même demain, pour moi, pour l'autre ?

Pourtant, les bibliothèques regorgent de traités. Mon blog, qu'est-ce d'autre qu'une suite d'affirmations - il y a de plus en plus de questions, cependant  - faites au gré de mon chemin, qui étaient vraies sur le coup, comme une pierre, un arbre ou une source sont vrais quand on marche dans le désert.

Sont-ils vrais encore ? Butera-t-on dans la pierre, boira-t-on l'eau de la source à l'ombre de l'arbre en le lisant ?

Ou ne sont-ce que des recettes, comme on en trouve dans tous les livres ?

Un exemple qui me fait souvent bondir : maître Lambda, célébrissime savant, incomparable guide, assis au coeur de l'oasis assène avec suavité qu'il n'y a rien à chercher, qu'il n'y a qu'à se laisser trouver.

Ce genre de phrases impressionne le néophyte qui s'en gargarise jusqu'au tréfonds. Quelle admirable sagesse !

Mais, arrêtez-moi si je suis médisant, qu'a t-il fait d'autre, le fameux maître Lambda, que de chercher toute sa vie, avant d'en arriver là ? De s'apercevoir qu'après avoir cherché sans cesse, d'avoir traversé le désert et d'être tombé sur la paix de ce coin d'ombre et de fraîcheur, soudain, il faut s'arrêter, qu'il n'y a rien à attendre, rien à chercher ?

S'il n'avait pas cherché, aurait-il découvert cette évidence ? Aurait-il buté sur cette pierre, bu l'eau sous l'arbre ? N'était-il pas dans le désert ? Aurait-il trouvé s'il était resté au lit ? Devant sa télé, aurait-il trouvé, été trouvé ?

On trouve dans les histoires des Pères du désert, vers le IVème siècle celle du moine qui, soudain illuminé, vint finir sa vie dans les bordels d'Alexandrie. N'est-ce pas une magnifique sagesse, que de trouver la paix dans le tourbillon de l'existence ?

Bordels qu'il avait peut-être quittés trente ans plus tôt, rongé par le doute, la culpabilité et toutes les misères. 

Facile pour celui qui est au coeur du labyrinthe de dire : pourquoi vous en faire, tout baigne ? A ceux qui sont encore à tourner et retourner dans les méandres. Mais toi, grand sage, tu y es venu comment, au centre, en hélico, en spoutnik, en claquant des doigts ?

Comme dans la recette du poulet aux carottes, on commence par la fin : prenez un poulet, trois carottes et une cocotte en fonte. Facile.

Explique moi d'abord ce qu'est un poulet, comment le trouver, l'élever, le garder des belettes et des renards, des chiens et des voisins faméliques, l'engraisser, le plumer, ou comment gagner les sous pour l'acheter. Et les carottes ? Et la cocotte ?

Décidément un peu fainéant - à ne pas confondre avec feignant, le premier ne fout rien, le deuxième qui est également fainéant fait semblant de faire quelque chose - en ce moment, je vous recolle des vieux trucs moisis. Celui-ci date du 18 juin 2010.

Quand j’étais petit, interdit de parler de zézette. A douze ans, fallait piteusement aller dans le dictionnaire pour décoder les mots « pénis », « vulve », « verge », lesquels selon l’audace de l’éditeur pouvaient ou non être agrémentés d’une gravure en noir et blanc ; ignorant la possibilité même qu’il existât un clitoris, et sachant par expérience que les mots "couille" et "chatte" n’y figuraient pas, je n’ai pas beaucoup usé de la lettre C.

Ma môman, vers mes quatorze ans, cédant aux injonctions des pédagogues pré-soixante huitards me mit un jour dans les mains d’un air mystérieux et embarrassé un livre du père Marc Oraison, une fine gâchette de la littérature underground, lequel eût pour effet de me livrer enfin la théorie de l’accouplement chez l’homo sapiens sapiens (et des meilleures). Lequel accouplement, comme nul ne l’ignore plus désormais, consiste pour le mâle à s’immiscer dans les affaires secrètes de Madame afin d’y fourguer au plus vite sa progéniture avant de s’endormir. Rendez-vous dans neuf mois.

Afin qu’on ne meure pas complètement idiot, il y avait un paragraphe d’au moins dix lignes sur des étrangetés réservées à quelques pécheurs décidés et décidément réprouvés, dont je me demande encore si j’ai tout compris, tellement c’était obscurément dit. Ca s’appelait des perversions. Enfin, c'était en 69 ; il était bon que mes lectrices et lecteurs le sussent.

Aujourd’hui, heureusement, tout ce qui était précédemment bien calfeutré au fond des braguettes est opportunément aéré. Il était temps.

Insatisfait par nature et par vocation, je trouve maintenant dommage par contre que la saturation émousse les sens. Difficile aujourd’hui de faire un pas sans buter sur un ou plusieurs nibards XXL, des culs à damner une ampoule électrique, des distributeurs de capotes parfumées à la vanille, des pénétrations multiples comme la pince du même nom, comme si c'était le quotidien, de ne pas glisser dans le foutre épandu sur tous les trottoirs de Sodome.

Mais, par un prévisible retour de l’éternel balancier, bientôt la chair exposée aux devantures du tripier ne paiera plus. Devenue invisible. Pour que le commerce perdure, il faudra changer. La prochaine mode sera vertueuse. Fini le grand week-end érotique, la fête de tous les seins, limez-vous les uns les autres.  

On fera des cachotteries, la grande purge, des auto da fé, on reviendra aux jupes à volants et au langage pudibond. Préfèreront les charmes cachés de la burqa. Burqa à Cabourg. Cagoules à Houlgate.

On séparera à nouveau les filles des garçons dans les écoles républicaines. On ne verra plus Sarko et Gounette en slip à la plage avec les Zob amas. On ne verra plus rien, d’ailleurs, sous le pétrole.

Tout sera interdit, sauf ce qui sera obligatoire. Et encore.