Le jardin de Vieux Jade

Pour les nouveaux ou récents lecteurs, que mes propos sinusoïdaux peuvent surprendre, j'ai résolu d'approfondir un peu ce qu'implique le symbole du serpent.

J'ai déjà abordé le sujet sous une autre forme, mais le propre d'une spirale est de refaire sans cesse le même cercle, en l'agrandissant, ou en le concentrant, selon le point de vue.

Je constate - ne croyez pas qu'il y ait de ma part la moindre stratégie, c'est une notion qui m'est absolument étrangère - que bien souvent, l'un de mes textes semble contredire le ou l'un des précédents.

Ça ne me surprend pas, ça ne me choque pas, parce que depuis que je me souviens de moi, de ma manière de penser - peser, soupeser, étymologiquement - j'ai toujours balancé d'un bord à l'autre.

Pour une fois, je vous ferai grâce de mes intimités - rêves, signes - qui sont encore un peu rétives à se montrer, car ici on touche au très secret, pour simplement exposer quelques évidences.

D'abord, dire qu'expliquer, dire, n'est pas se justifier. C'est encore une tendance morbide (mord bide, M. Ned Allen, ça fait mal au ventre) que de refuser à quiconque - et à soi-même - le droit de dire ou tenter d'expliquer à voix haute ce qui fait en lui chemin, sous prétexte qu'il essayerait de se justifier, c'est à dire de se rendre juste aux yeux d'autrui.

Expliquer, c'est sortir des plis, pour devenir simple, sans pli. Nous devons tous sortir des plis, sous peine de repasser (ho, c'est une blague). Tenter de le faire est juste. Il faut donc éviter de le considérer comme de l'auto-justification, sous peine de rester tous prisonniers.

Ceux qui me connaissent depuis longtemps savent ma passion de l'étymologie : je m'aperçois qu'en plus de deux ans de discours alambiqués, je n'ai même pas indiqué le sens de ce mot : science du vrai, etumos logos.

Pour en rajouter une couche, je dirai que ça coule de source. Imaginez - et c'est précisément le cas - que nous soyons à l'embouchure d'un delta, là où un fleuve roule les eaux de milliers d'affluents accumulés, mais aussi toutes les boues et les ordures. L'eau est de l'eau, certes, mais immonde et méconnaissable.

Comment boire, si ce n'est en remontant vers la source ? Là tout est encore frais et distinct, et lave, hydrate et rajeunit.

Difficile, quand on cherche à boire à la source, de ne pas être saisi de pitié et d'horreur, quand on voit que la plupart de nos congénères lapent d'infâmes déjections de mots sales et trompeurs, et s'en contentent. Difficile de ne pas chercher plus loin, au delà. Toujours monter, remonter, au fur et à mesure que le niveau de la crue abjecte monte, ce déluge, difficile de ne pas chercher refuge plus haut, de ne pas se construire une arche, une barque, un radeau, au pire, en attendant l'aube. 

Certains maudissent ce temps de débordement, mais, s'il ne nous noie, il nous refoule vers le haut.

Après l'âge des conflits, le Kali Yuga, ou pendant, qu'importe, car déjà tout se mélange, et avant le retour à l'âge d'Or, les anciens hindous interposaient le pralaya, temps de déliquescence.

C'est proprement le temps de la confusion, car tout s'interpénètre. Tout est vrai, relativement, et rien n'est faux. Mais tout est dangereux. Dans la mesure ou dans un film tout peut être vrai, faux ou dangereux. A la fin, comme l'ont dit de plus savants que moi, les acteurs se relèvent et vont boire un coup. Mais on n'en est pas là.

Précision : je ne m'écarte pas de mon fil, j'y reviens. En serpentant. Le sujet du jour, c'est le serpent, je le rappelle.

Maudit serpent. Mon temps étant compté, je vous laisse tout loisir de consulter les dictionnaires des symboles et autres encyclopédies. Comme tout symbole - et encore plus, dirais-je - le serpent est ambivalent. Ambivalent ne signifie pas que ça veut tout dire et rien dire. Si c'est le propre de la purée d'être amorphe, le serpent est au contraire puissamment morphisé. C'est un axe, une colonne vertébrale, d'une grande force, un fouet, une corde.

Les symboles doivent impérativement sortir des dictionnaires pour rendre leur sens. Pour saisir le sens de la pomme, être pomme. Je suis, vous êtes un serpent. Votre colonne vertébrale est exactement un serpent. Debout. Ne l'oubliez jamais, car c'est une des principales clés de notre énigme.

 Nous sommes des serpents dressés, dans un véhicule adapté à ce monde.

Si seuls les ivrognes sont censés tituber, dans une trajectoire sinusoïdale, le mode de penser normal du serpent, dont nous sommes, est la reptation.

Si nous savons encore souvent cracher notre venin comme une flèche, notre comportement habituel est nettement plus courbe. Le vôtre ? Je ne sais pas. Je ne suis pas vous.

Le mien ? Oui. Ma pensée suit son chemin en rampant d'un extrême à l'autre. Chaque découverte d'un nouveau territoire, d'une nouvelle borne me renvoie à l'autre bord, et ainsi de suite. Montagne, ravin, montagne, ravin. 

Facile d'y voir ambiguïté, incertitude et approximation. Ce qu'il faut voir, c'est, au delà, le but. 

Que le ciel m'avale et me dissolve dans l'acide si c'est mon prétendu ego qui va écrire ce qui suit : la marche du serpent, c'est la voie de la sagesse.

Facile à voir : SageSSe. Trois S en ce mot. Trois sinusoïdales qui montrent qu'en toute chose, il faut explorer les limites, de part et d'autre, non pas se contenter du petit chemin balisé.

Trois S, parce que l'être est triple. Trois niveaux de joie. Aussi peut-être parce que le tantrisme connait trois canaux. Mais là, je cause sans savoir.

Et ce serpent, qu'est-ce ? Qu' S ?  Rien que le serpent des reins, d'airain, pardon,  celui que Moïse cloua dans le désert. Serpent d'airain, mêlé du cuivre vénusien (78% de cuivre, 22% d'étain) et génésiaque, serpent des reins, de la force qui nous tient debout, nous, race humaine, détentrice du fardeau d'être condamnée à la verticalité, que d'autres appellent kundalini.

Debout, certes, essayant de ne pas tituber, de ne pas nous affaisser sous ce poids, de ne pas retomber à quatre pattes, même quand la traversée du fleuve se fait difficile, presqu'insurmontable, tant le poids est lourd qui pèse sur nos épaules, tant notre coeur est vide, et nos tripes en lambeaux.

Nous ne pouvons pas monter comme des flèches, même si le but paraît simple et évident, parfois. Il nous faut explorer toute l'étendue de l'espace et du temps, tout savoir, tout connaître, dans la chair et non autrement.

Voyage labyrinthique, non pas direct. 

La malédiction du serpent (Genèse, III), c'est de marcher sur le ventre et manger de la poussière. En français moderne : tout ressentir, pour tout relier et réunir. Telle est notre malédiction, telle est notre tâche, et probablement notre choix, avant naissance.

Expérimenter la séparation, et retrouver le sens ascendant. Incidemment, ça explique le symbolisme de la croix.

Fameuse croisière, on s'en souviendra.

Quand je dis blanc un jour, et noir le lendemain, lecteur, sache que tu te balades d'un bord à l'autre des limites qu'il m'est donné d'apercevoir, rien d'autre.

En dernier lieu, je donnerai un petit bonus : Sagesse, c'est aussi, en traficotant un peu les langues, mais c'est venu tout seul, Saga (dire, anglais to say) Esse (verbe Être en latin), le dire de l'être.

Autrement dit, la sagesse, serait le récit de l'Être, Verbe, ou Logos...

Faire de son mieux, tel est l'un des "accords toltèques", popularisés par Miguel Ruiz.

En trois lignes, parce que ça me vient comme ça :

De mon mieux, avec mon corps, mon énergie. Faire l'effort de me lever, de sortir de ma torpeur, et d'oublier que j'avais autre chose, mieux à faire, sans doute, que j'ai faim et que peut-être je n'aurai pas le temps de déjeuner, que j'ai sommeil, qu'à cette heure ci, d'habitude je dors, que demain je dois me lever tôt.

De mon mieux avec ma cervelle : lire, entendre, soupeser, regarder, tout regarder, ne rien omettre qui serve à la décision, ne pas prendre de décision hâtive, laisser mûrir, passer la nuit, puis relire et faire le point.

De mon mieux avec mon coeur, car, parvenue au point précédent, la cervelle à force de s'imprégner ne sait plus où aller, que faire de tout cela dont elle s'est imprudemment chargée. C'est au coeur maintenant de peser, mais pas seul. Car le coeur seul est dangereux. Il peut glisser sur un excès de compassion, et donner en fonction de critères qui ne sont pas ceux de l'impartialité. Ne croyez pas ceux qui disent : fie toi à ton coeur. Il faut un conseil entre coeur et tête. Sans oublier le cerveau d'en bas, le coeur des tripes.

Et soudain la parole ou l'acte justes jaillissent, d'un coup.  

Et le fruit n'est pas nôtre.

 Tout est poussière.

En guise de réponse succinte à ceux de mes lecteurs qui me trouvent illogique et inconstant, je n'ai qu'une seule réponse : je ne suis pas encore monos, un.

VJ est multiple. L'écrivain René Fallet disait qu'il avait deux veines : whisky et Beaujolais. C'est schématique, car il avait aussi une veine anisée, mais révélateur. Chez lui, le whisky ouvrait une personnalité tendre et sentimentale, le Beaujolais le rendait truculent. Superficiellement, on pourrait juger que c'est une girouette, soumise à tous les vents, tous les vins.

Au delà, on voit bien que le vieux Fallet était double, triple, multiple, comme nous tous.

Qui de vous est devenu Un ? Qu'il me jette la première bière.

Misérable suis-je, qui de tout ce qui m'a été donné comme nids à merde, n'ai pas encore réussi à en faire ce parfait chef d'oeuvre qui me permettrait peut-être de remporter l'épreuve.

Mais c'est que, comme un con, je me suis dit un jour que si je gagne tout seul, que deviendront les autres ? Les autres, c'est à dire : ceux que j'aime, et ceux que je déteste, mais que j'aime aussi. Z'auraient pas le droit de gagner ? On n'aurait rien appris depuis la course des spermatozoïdes ? On en serait restés aux courses de lévriers, au PMU, aux combats de chiens, de coqs, de gladiateurs ?

S'il y a la guerre dans ce monde, c'est parce qu'il y a la guerre en nous.

Si je ne parviens pas à aimer ce que je suis, et Dieu sait comme je suis nombreux, je suis en guerre. Un royaume divisé contre lui-même, disait le Christ.

Pourquoi ne pas aimer ce que je suis ? Pourquoi n'aimez vous pas ce que vous êtes ? Quand vous êtes tout et son contraire ? Pourquoi refuser d'être multiple ?

Il y a en chacun de nous un juge qui sépare ce qui est bien de ce qui est mal. Un juge qui sait, un juge qui juge, exclut et condamne.

Il suffirait de le foutre en l'air pour que ceux qui en nous sont exclus et hurlent depuis toujours réintègrent ceux qui en nous croient être justes. Pour que l'ombre épouse la lumière, il ne faut qu'une chose : dégommer le juge.

J'écris tout ce qui me vient. Parfois je gomme des trucs trop violents, ou même trop méchants parce que je ne veux pas blesser. Mais toutes les parties de moi, j'essaie de les laisser parler. Le savant, le gentil, le plaisantin, la brute, l'imbécile, le poète. 

Être moine, monos, ce n'est pas qu'il ne reste plus parmi tous les concurrents qu'un vainqueur qui aurait enfin la parole.

Non.

C'est que toutes nos voix ne fassent qu'une. La voix du choeur.

Toutes nos voix, ce sont nos milliers, millions d'ancêtres, d'existences ou d'expériences. Les contraindre au silence serait se vouer à la stérilité.

Laissez vous parler, laissez vous aller. Seule la liberté intérieure permet de dégager la liberté dans le monde du dehors. Tout ce qui est déverrouillé du dedans ouvre des fenêtres sur l'espace.