Le jardin de Vieux Jade

Je suis dans une vallée, dans un chemin étroit, lorsqu'au loin sur ma droite déboule une avalanche. Les gens cherchent un abri. Je m'enfonce derrière un recoin de rocher, en me disant : souviens-toi de quel côté est le haut, afin de ne pas chercher à creuser dans la mauvaise direction.

Puis soudain je suis dans un grenier vide, avec un couple dont l'homme se nomme : Félix (un personnage réel qui est mort voici environ un mois).

Il suffit de démonter un cadre de charpente, de pousser les tuiles, et la lumière du soleil ruisselle.

C'est intrigant. J'ai fait ce rêve ascensionnel la nuit du 18 au 19 mai. Chouette, dit l'ego, j'approche du but. Un peu insuffisant, cependant. Je l'ai mis en parrallèle avec toutes les rumeurs d'ascension planétaire dont bruit le ouèbe. 

L'ego était encore content. Il est prêt, modestement, à ascensionner avec les autres. 

Toujours insuffisant.

N'ai-je. Tout est enseveli comme par un tsunami, quoi de plus impersonnel, un tsunami dont le grondement s'estompe après qu'il ait tout englouti sous ses millions de tonnes de neige. N'ai-je. Plus d'ego, sous la neige. Tout est semblablement mort écrabouillé. Ce préalable accompli, la scène change.

Dans un grenier, sous les toits. Là sont les réserves (le grain) et les vieilleries poussiéreuses. Son plancher nu montre qu'il est vide. Pas de provisions, pas de souvenirs. Nu comme un champ de neige. N'ai-je.

Félix (du latin "heureux") est avec sa femme. Un être complet, sans bagages.

Nous défaisons une sorte de cadre de bois (inhabituel dans une charpente), qui montre qu'il faut sortir des cadres, justement, puis repousser les tuiles.

Tu- Il. Toi, lui, sont des illusions qui nous séparent.

Sans je, sans tu, sans il, rien ne fait plus obstacle à la pure Lumière.

L'ego n'a plus rien à moudre. Son grenier est vide.

C'est alors que reprend le petit bruit : et comment tu vas faire ?  

  Ça, c'est un instantané de l'ange qui m'a dit : du calme, VJ, prends ton temps, arrête de cavaler...

Excusez-moi, si à certains d'entre vous j'ai donné de mauvaises habitudes. J'ai été une bonne poule pondeuse de mots. Un oeuf par jour ou plus depuis près de 2 ans.

Mais, est-ce lassitude, que tout ce qui était à dire l'a été, que les mots n'ont plus vraiment d'intérêt, comme tout ce qui jusque là a meublé le silence, le jet devient sporadique, l'eau n'arrive plus comme avant, y a plus la même pression, le même besoin, la même urgence.

L'urgence, pour moi, pour l'instant, serait plutôt de ne rien faire.

Voici que je me suspends à la branche, et contemple le ciel sans mot dire. Sans maudire. 

Le brouhaha des marchands de peur ne m'empêche pas de rêver. J'espère avoir contribué pendant ces deux ans à soulever un peu l'horizon que certains s'acharnent à constamment rabaisser au niveau des sourcils.

D'avoir déjà donné mon départ une ou deux fois m'ayant rendu prudent, cette fois-ci je ne dirai pas adieu, mais à la prochaine.

J'ai besoin de temps pour moi, mais je ne suis pas loin.

Je dois apprendre à ne rien faire. A ne pas me laisser happer par une quelconque obligation, et même pas celle de pondre un oeuf par jour dans le nid du blog.

Pour qui ne s'est pas abonné, le moyen d'être averti des parutions  est de le faire.

Je vous serre dans mes bras, je vous remercie toutes et tous de l'attention que vous m'avez accordée, de votre encouragement à repousser les limites de l'introspection, du reportage intime sans, je l'espère, je le crois, sans voyeurisme. 

Car le spectacle n'a jamais été le but de ce blog, même si l'auteur est un tantinet cabotin. Le sujet a vraiment été, ou telle est l'intention qui y a toujours présidé, l'étude de la matière humaine.

Je vous remercie de l'espèce d'affection et de calme que vous avez contribué à installer en ce lieu virtuel. Virtuel ? Quel drôle de mot. Ce blog est un espace commun entre vous, vous et vous, vous et moi, c'est un espace réel, et non virtuel, que chacun de ses lecteurs a réellement contribué à aménager. De nombreux sujets sont nés de vos remarques, dans mon chaudron, certes, mais ne seraient pas éclos sans vous.  

Mme VJ me prie de vous rappeler que le nouvel an véritable, lunaire, nait durant la nuit du 23 au 24 janvier (c'est ce que j'ai écrit, mais c'est une couennerie : c'est la nuit du 22 au 23, j'avais mal compris; mais bon, bonne princesse, elle dit : c'est pas grave, de toutes façons ça se fait sur quinze jours). Là que le temps repart sur du neuf, peut-être, ou sur du vieux pour ceux qui sont scotchés aux habitudes et veulent que rien ne change. 

Pour ma part, comme annoncé, et parce que, comme le rappelle Miguel Ruiz, on doit marcher sa parole, j'ai planté hier midi un prunier de la variété Reine Claude, en pied de nez aux imbéciles qui attendent la fin du monde.

Si mes propres petits enfants n'en doivent pas manger, parce que les propriétés terrestres passent de mains en mains, au moins les autres petits enfants, ou les abeilles, s'il en reste, en feront leur miel. Ou, à défaut, les guêpes. J'ai passé un pacte avec les guêpes, il y a quelques années.

C'est mes copines.  

Le capitaine ad hoc guettant les embâcles...

Depuis le temps que Mme VJ me susurre que ce serait super de faire une croisière, je me suis enquis de ce qu'offrent d'une part le marché, et d'autre part le contenu de ma tirelire.   

Las, même deux jours sur un vulgaire canal me paraissaient aussi dispendieux que les fastes d'Héliogabale. Je commençais à désespérer de procurer cette petite joie à ma moitié lorsque je tombai sur un club de canoë qui fait de la location sur la rivière Allier.

Si l'aspect confortable et grandiose de la croisière est un peu absent, le côté héroïque, tarzanesque et économe de la chose me séduisirent promptement, d'autant que le dernier achat de Santenay (Uny Prieur 2007) grève encore douloureusement mon modeste budget.

Je craignais un peu qu'elle ne sous-estime la proposition, mais non. Tout ce qui est aqueux lui agrée (et même le piano, aurait dit Bobby Lapointe). 

Nous voici donc ce samedi-là acheminés par une jeune fille souriante et compétente à pied d'oeuvre, à l'aval du pont de la petite ville de Châtel de Neuvre dans l'Allier, qui a pour principal titre de gloire d'avoir été le fief du premier Bourbon connu, un certain Archambault, ancêtre des rois qui portèrent son nom, avec pour but : Moulins sur Allier, soit une vingtaine de kilomètres par la route, un peu plus en suivant les méandres de cette rivière qui se jette ensuite dans la Loire.

Première question à résoudre : qui passe devant et qui derrière ?

Le principe sommaire étant que le premier propulse, c'est le muscle, l'autre barre, c'est le cerveau. Sommaire parce que bien rôdés, les deux font un peu des deux. Vous suivez ?

Bon prince, je pris le rôle du muscle et laissai avec une certaine légèreté le rôle du barreur à Mme.

S'agissant d'une croisière gastronomique, nos cales regorgeaient de toutes sortes de victuailles rustiques : oeufs durs, tomates, chips bio, eau (si si, je bois de temps à autre ce truc de plus en plus glauque, par exemple lorsque mon épouse oublie opportunément d'approvisionner), thé, gingembre confit.

Nous n'avions oublié que la crème solaire mais bon, nos couennes sont déjà rompues à l'exposition.

Chantant intérieurement "il était un petit navire", nous enfilâmes les gilets de sauvetage sous l'oeil attentif de la donzelle de garde, nous promettant de les ôter au plus vite.

Et nous voilà partis.

Assez rapidement, il m'apparut que notre frêle esquif risquait de devenir notre tombe. Car étant devant et observant à loisir les branches mortes issant de l'eau, j'avertissais, tel le capitaine Haddock, ma moitié moussaillonne d'avoir à tendre à babord ou à tribord.

Et curieusement, à chaque fois, et malgré mes coups de rame frénétiques, nous frôlions l'obstacle de justesse. Au bout d'une demi-heure d'efforts titanesques afin d'éviter la culbute, le demi-tour ou l'échouage, me vinrent des doutes quant à la compétence de ma partenaire. Quelques échanges verbaux plus ou moins amènes m'apprirent :

1) qu'elle essayait de m'aider à pagayer, donc à nous propulser, en ramant bien loin du bord, ce qui de l'arrière, oriente nécessairement l'esquif à l'inverse ;

2) que n'ayant pas parfaitement saisi de quel côté il faut agir pour obtenir l'effet désiré, elle faisait des expériences variées ;

3) et que parfois, elle confond la droite et la gauche, qu'elle n'y peut rien, c'est de naissance, c'est comme ça.

Bon, admis-je, aussi épuisé que si je drivais le paquebot France. Plus que 4 heures à éviter la baignade. Gardons le gilet.

La prochaine fois, je passerai devant, proposa-t-elle ravie. Car l'affaire lui plaisait bien. Certes, nous ne naviguions point sur un bateau rupin, mais déjà nous flottions, et elle aime ça, et le calme ambiant était parfaitement délicieux, lorsque nous cessions, elle, d'envoyer le bateau un peu partout et moi de m'y opposer.

Je parvins peu à peu à lui expliquer la différence entre propulser (la rame au droit de la coque) et barrer (au plus loin de la coque), et alors nous entrâmes dans la merveille.

Partout, des oiseaux. Hérons, buses, corneilles, merles, faucons. Partout les grèves désertes et les champs de galets. Parfois la rivière s'étale et le courant s'efface, et le bateau passe au ras du lit, et parfois un grand courant nous emporte vers les berges et l'eau profonde.

Nous découvrîmes des cités oubliées des hommes, et inconnues de la plupart, où nichent les hirondelles par centaines. Nous rencontrâmes le haut château de dame Cigogne qui nous observait de loin.

Nous regardâmes voleter les belles demoiselles vertes et bleues. 

Le soleil cuisait mais le vent nous massait généreusement de ses mains fraîches.

Le lit de la rivière est semé d' embâcles qui peuvent renverser un petit bateau. Il faut donc les repérer et les éviter. Lorsque Mme VJ fut un peu rôdée, ce fut chose facile.

Un embâcle peut se cacher sous le fil d'eau, invisible, et ne provoquer qu'un trouble de la surface, ou sortir plus ou moins largement. Certaines branches dansent dans le courant. Je conservais les yeux fixés sur l'un deux, qui fendait la surface de quelques centimètres, lorsqu'un cri m'échappa : "Un saumon !"

Ce n'était pas la pointe d'une branche reposant sur le fond, mais la nageoire dorsale d'un gros saumon, qui remontait le courant comme un coureur de fond, à coups de boutoir, et jamais nous ne vîmes une pareille chose bouleversante, que la volonté inflexible de cet être solitaire lié à son but qui croisa à un ou deux mètres de notre bord.

La cité des hirondelles est belle comme un temple oublié, le nid des cigognes comme la retraite d'un ermite au faîte d'une montagne, mais le voyage du saumon restera gravé en nous.

Ce fut tellement inattendu que l'appareil photo est resté au fond du bateau. 

Pour rire, alors que nous passions sous le pont d'une grand route, je dis à Mme VJ : "Jusque là, ça a été facile, mais maintenant attention, parce que ça va monter".

M'attendant à l'entendre rire, je ne fus pas peu étonné de l'entendre répondre dans un bel élan sincère : "Ha, ça monte, plus loin ? Alors ça va être plus dur ?"

Dans mon étonnement, je restai un instant silencieux, avant de lui demander si elle avait bien réfléchi à mes propos. Il fallut un peu de temps avant qu'elle se rappelle qu'en général, lorsqu'elle n'est pas bouillie, l'eau a une tendance constante à se diriger vers le bas.

Hilare, le soir, je fis part de cette surprenante répartie à mes filles, mais aucune ne vit le cocasse de la situation. Au contraire, elles se demandaient avec un peu d'embarras ce qu'il y avait de drôle.  Avec les femmes, on va de surprise en surprise. Surtout en ce qui concerne les sciences naturelles et les grandes lois de la création.

Peu à peu, nous vîmes des voitures, des parents en bedaine rougissantes et chiards hurlants, des vélocipédistes et autres barbecuiseurs, boulistes et sûmes que le périple allait prendre fin.

Dans le retour à la civilisation, il y a une chose qu'elle est vraiment très très bonne : c'est le bar de la plage avec ses bières pression.

Il faut de tout, pour faire un monde.

Les embâcles

Toujours plus haut !

Toujours aussi beaux...

C'est   après que ça commence à monter...

L'étonnant  village des hirondelles troglodytes.